...nem todo Ser que só faz prosa, se aventura (com o cinzél do íntimo) em poetar versos emplumados de contentezas e filosofias que são confeitos do poema mal cabendo em si. Amigos meus, poetas radicais (e não somos todos?), sobrevivem bem em todas as áreas, bons jornalistas, ótimos cronistas, compõem e cantam, se deixarem - ai os arautos dos deuses - até mesmo fazem strepe-tease ou, dando nós em pingos d´água, maroteiam sacolejantes em mambos, calipsos e twistes. Os proseadores não ousam tanto. Escrevem muito, bem, gardências narrativas, mas sabem que as águas dos poemas são lingotes pingando luz de algas íntimas. Isso pelo menos penso eu, pequeno poeta que tenho muito que aprender, boêmio pela própria natureza...

 Os poetas escrevem...

Nunca saberei, nem mesmo você saberá.
Se necessariamente escrevemos sobre fatos vividos por si mesmo.
Oque eu escrevo aqui... Nem sempre vivenciei, apenas sonhei ou em tempo aurora aconteceu.
Senti, de alguma forma captei, extrai
O poeta não sente apenas o que fisicamente se faz presente em sua vida.
Ele é algo que alguém sentiu... Dor que doeu...
Lagrimas minha, sua, nossas cantadas em versos.
Escrevo sobre marcas... momentos bons , ruim...
Sofrimento, lamentos..
Ecstasy de felicidades e sofrimentos.
Registro de buscas, lutas, desejos, sonhos, encantamentos.

Margareth Cunha

Só por hoje
Voltar no dia
Sentir da ilusão
Nostalgia
Porque de Sonho
E Poesia
É bem melhor
De se viver...
Se a realidade
É destrutiva
Quem me dera
Nem saber...
(ßrµnö GašÞäri)

 ...nem todo Ser que só faz prosa, se aventura (com o cinzél do íntimo) em poetar versos emplumados de contentezas e filosofias que são confeitos do poema mal cabendo em si. Amigos meus, poetas radicais (e não somos todos?), sobrevivem bem em todas as áreas, bons jornalistas, ótimos cronistas, compõem e cantam, se deixarem - ai os arautos dos deuses - até mesmo fazem strepe-tease ou, dando nós em pingos d´água, maroteiam sacolejantes em mambos, calipsos e twistes. Os proseadores não ousam tanto. Escrevem muito, bem, gardências narrativas, mas sabem que as águas dos poemas são lingotes pingando luz de algas íntimas. Isso pelo menos penso eu, pequeno poeta que tenho muito que aprender, boêmio pela própria natureza...

E se for para o bem da irrazão com curtumes, decantários ou estrias de alma, digam ao povo que Poeto. Aliás, tenho um poemeto antigo (quase haikai) que digo:

Naufrágio no saveiro
Poetas
E grávidas primeiro

O último a sair apague o sol
                            Silas Corrreia

Sábias agudezas... refinamentos...
- não!
Nada disso encontrarás aqui.
Um poema não é para te distraíres
como com essas imagens mutantes de caleidoscópios.
Um poema não é quando te deténs para apreciar um detalhe
Um poema não é também quando paras no fim,
porque um verdadeiro poema continua sempre...
Um poema que não te ajude a viver e não saiba preparar-te para a morte
não tem sentido: é um pobre chocalho de palavras.

( Mario Quintana )

Se o poeta é o homem,

Como o homem não ser a poesia?

Humanamente, se faz... Gente!

Se o poeta exista além da poesia...

Para ter certeza absoluta, só o conhecendo bem de pertinho.

Concluímos que o homem é o poeta

Estão um no outro; juntos!

Na necessidade de doma as palavras

E assim troca-las pelas lagrimas,

O poeta tira da sua alma a poesia

E chora rimas e versos,

Cantando... Revelando o mundo

Sob o olhar emocionado de um sonhador.

Valorizador de particularidades

Segue transformando tristeza em beleza.

O ser poeta com sua sensibilidade...

Enxerga o amor, por vezes escondido,

Atrás de nuvens escurecidas,

E com artimanha pincela um arco-íris.

Por vez, desejado apenas de arrancar.

De dentro de si mesmo um simples sorriso!

Margareth Cunha

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